Increeme, mesinformame la gavernetiza, si?
Claro, si empezamos asi adonde terminaremos jijiji, como dijo El indio con su bandita.
Ho Ho Ho decía el barbudo blanco, y no podes escatimar tiroteos en vísperas de nochebuena, no tiene sentido práctico.
Nostálgico, siempre hay halos de inseguridad que albergan tardes de otoño. Siempre se puede revertir el vértigo, aunque en verano no nazcan los peces espada.
Your world is in the kindness of setting me free. No podría ser de otro modo a la hora de amarte con desenfreno, que es la única variable posible, sin más ni más, de más, en la orilla local.
Lo que tienes es otra pausa para pisar de lleno, tu culo en mis párpados afligidos de tanta neblina cristalina, tanto brillo estimula los sentidos.
Hemos sido elegidos como los ungidos en la creación de las dudas y las paradojas, tu mente y mi espalda ascendente, tu corazón y mi hormigueo determinadamente obscuro. Lo que tienes es otra pausa para pisar de lleno, y creer que ahi termina todo, que el mundo se ha cerrado a los hallazgos presentes, sin infinitos recorribles y por recordar.
Estamos jodidos para el carajo, inventando lo que yace y subyace a los ojos de los imbéciles que inventamos a través de las migajas operativas, los roles susceptibles de ser superados, incluso en la dificultad extrema de no poder descifrar este mismo texto, esta continuidad tan definida por el código que lo sostiene, ojalá puedas.
Narrar y ser narrado, en esta vuelta de expresión tan amplia. Viajemos un rato y veamos que lo entrelazados que estamos es lo mas simple, no hay chance, el imán no se puede despolarizar, la cerca se desvanece pero el centro se fortalece, la convergencia es inminente, el despertar a tu propio espacio se vuelve lo obvio, y luego la consecuencia fatídica, la aniquilación del interés en la fragilidad, del interés por esas rupturas suaves.
No es que te quiera cerca, es que no hay otra opción, no es cuestión ni de posesiones ni de balances inciertos, estamos mas allá de la unión, somos consciencia del otro, no hay manera de obviarnos, de jugar al vacío artificial, de ficcionalizar un falso vínculo, un enlace sin garantía.
La unica verdad es la experiecia nuestra, tangible, y viva, como la túnica de los ataúdes.
Tarde o temprano, la aguja pasa dos veces por la misma hora y el dia se ríe de las convenciones, tan humanas.
Lo radical en este entuerto, es la idea de que algo pueda tener colores definidos. Pretender asir ese concepto implica declarar que nada tiene sentido en ser preguntado cromáticamente, en abarcar algo con otra cosa, que necesidad.
Te veo, estás ahi, están ahi. Y si, también me han reconocido, y atentado, que luego de aventurizar los dias descubrí que es un lindo deporte de masas. JFK solo sirvió de arquetipo y multiples disparos convergen a un solo artista, lo obvio dejó de serlo en Grecia, vamos.
Hoy te reconozco, claro, a los otros también pero no tan de frente, encandilar es una falta de respeto. Y la sangre no lo vale, para que encarar paredes con la frente limpia, ya pasó el recolector de basura.
Una mañana que consideré hermosa, se materializó coherentemente, y creí tener el poder, y se me mostraron los duendes mas temidos, si, las brujas han creado sus propios mitos.
Y vos y ellos, claro, cuarta persona del sin sentido. Se metieron con la persona equivocada, el walrus, I am the walrus, ni mito ni animal, axolotl, la puta contradicción, lo que es donde nada es lo que debería.
Y en esa matriz creacional vine a vagar, de un modo indómito y a la vez invisible por un tiempo, dicen que lo bueno se tarda, a veces tan poco que no se ve.
La paciencia es su propio fin, es la maravilla de lo encontrable. Y luego ellos! madre mía! que tanto han hecho por el sistema y sus signos, víctimas de sus propias antenas, de su programación tan bien hecha: aplausos la puta madre, aplausos.
Orgasmo colectivo, expansión singular de un puto concepto, la nada misma, que se cuestiona si ser nada es una pelotudez, o vamos viendo que onda.
Y al final no hay final, la comedia se escribe a si misma y los personajes confunden ficción con ficción y los directores mueren de sobredosis.
El úlimo que apague la luz, te amo.
[imagen: Creatix by Mark Ryden]
